Une neige immaculée recouvre les rues silencieuses de Montréal. La cinéaste Rosana Matecki repense au deuil collectif de Leonard Cohen qui a suscité en elle un tout premier sentiment d’appartenance à la ville. Elle fait la connaissance de deux compatriotes latino-américains qui cherchent eux aussi à tisser des liens intimes avec leur ville d’adoption. Magaly, la jeune cinquantaine, est caissière dans une épicerie ; Juan, environ soixante-quinze ans, est peintre. Inspirés par ceux et celles pour qui liberté et mouvement ne font qu’un, ils se croisent un samedi soir à l’intérieur d’une petite salle de danse avec des amateurs de tango ayant franchi le mitan de la vie. Pendant quelques heures, ils dansent, s’abandonnant à la chaleureuse étreinte de l’intimité et de l’appartenance.

Samedi, la nuit a été tourné en espagnol par Rosana Matecki, qui en a aussi assuré la narration. Ce court essai documentaire explore la solitude et présente une vision douce-amère du vieillissement en milieu urbain. La danse devient prétexte à cette exploration intime de la résilience et de la nostalgie à laquelle le paysage sonore immersif et le rythme délicat donnent le ton.

En deux lignes

Porté par une vision douce-amère du vieillissement et de la solitude en milieu urbain, Samedi, la nuit est un court essai documentaire narré en espagnol par la cinéaste Rosana Matecki. La danse devient prétexte à une exploration intime de la résilience et de la nostalgie à laquelle le paysage sonore immersif et le rythme délicat donnent le ton.

En une ligne

Porté par une vision douce-amère du vieillissement et de la solitude en milieu urbain, Samedi, la nuit est un court essai documentaire narré en espagnol par la cinéaste Rosana Matecki.

Vous avez toujours nettement privilégié l’approche du cinéma d’auteur dans votre travail. Pourquoi avez-vous choisi de faire du cinéma documentaire axé sur le récit intime ?

Être un auteur signifie avoir une vision et faire route avec elle. Le documentaire est une forme vivante, et je crois qu’il est plus ambitieux que la fiction. Il nous permet de nous rapprocher de la vie d’autres personnes. En ce qui me concerne, ces vies sont généralement très différentes de la mienne. Il importe donc que quiconque choisit de prendre part à l’expérience assimile le fait de devenir l’acteur ou l’actrice de sa propre réalité. Je trouve fascinant de tomber sur des gens qui sont de vastes sources d’énergie. Chaque personne a ses propres références. Comme en amour, il s’agit de séduire les gens afin qu’ils comprennent ce que vous recherchez chez eux. Nous nous accompagnons mutuellement sur le parcours et nous apprenons tous et toutes beaucoup en route, surtout durant le tournage. Le tournage m’encourage et me motive toujours à continuer de créer et d’évoluer en tant que cinéaste. C’est le moment où je sais que je fais ce que je suis censée faire.

Je ne conçois pas le cinéma d’un point de vue rationnel, mais comme le désir de créer un espace dans lequel les rêves inspirent le quotidien. C’est au cours d’une période difficile de ma vie que j’ai appris que je voulais devenir cinéaste. Quand je suis sortie de cette transition, je me suis mise à faire les films que je voulais faire. Je suis aussi véritablement obsédée par le souvenir. Ça me déchire. Si ce que nous étions n’existe plus, alors que sommes-nous ? Quelle est la part de nous qui survit et quelle est celle qui ne survit pas, et comment racontons-nous ces histoires ?

Les diasporas connaissent des processus complexes de transplantation, d’appartenance, d’intégration et de retour. Après plus de vingt ans au Canada, estimez-vous que votre identité et votre pratique cinématographique demeurent partagées entre l’ici et l’ailleurs ?

Je pense que nous émigrons toute notre vie. Pour moi, la diaspora, ce n’est pas le fait d’être d’un lieu ou d’un autre. Je ne l’ai bien sûr compris qu’avec le temps et l’expérience. Je décris cela comme une hallucination ou un rêve. Il ne s’agit pas d’une patrie, mais simplement d’un autre monde. J’ai beau être un mélange de Latino-Américaine, de Nord-Américaine et d’Européenne, ma vraie patrie, ce sont les gens.

Dans vos films, vous donnez du pouvoir à des protagonistes historiquement marginalisés. Pourquoi est-ce important pour vous ?

J’admire beaucoup les cultivateurs, les paysans et les communautés autochtones. Je me passionne pour les gens qui travaillent dur, physiquement. L’effort et le travail nous élèvent tous et toutes. C’est la raison pour laquelle j’ai choisi Magaly pour mon film Samedi, la nuit. Elle est coiffeuse et travaille dans une épicerie. Elle exécute aussi des travaux de nettoyage au Canada et exploite une ferme en Colombie. Rien ne la gratifie autant que le travail. J’ai fait sa connaissance le jour de la mort de Leonard Cohen. Nous avons parlé un moment, puis elle m’a dit : « Toi, tu me vois, Rosana. Personne ne me voit, ici. » C’est un sentiment que nous partagions, et nous nous sommes tout de suite comprises.

Qu’espérez-vous que le public retienne de Samedi, la nuit ?

La solitude est un sentiment auquel les êtres humains ne cessent de se heurter. Un genre de mur des Lamentations dont nous ne semblons pas savoir quoi faire. Cela m’a amenée à réfléchir au fait qu’après toutes ces années vécues au Canada, je me devais d’examiner à ma façon cette notion de solitude. Longtemps, j’ai résisté à l’appartenance. Mais dans ce cas, qu’est-ce que je fais ici ? Le temps était venu pour moi de m’interroger sur la personne que je suis dans ce lieu. L’Office national du film du Canada a compris cette démarche et a fait confiance à ma vision de réalisatrice. Je souhaitais trouver un peu de l’Amérique latine à Montréal. J’ai finalement fait mon deuil au cours de ce processus, ce qui m’a procuré un énorme sentiment de liberté. J’espère que le public aura cette impression en voyant Samedi, la nuit.