La part du diable propose un regard singulier et nouveau sur la Révolution tranquille durant les années 1970.

Dans un geste d’une rare poésie, avec l’aide de son complice, le monteur Michel Giroux, Luc Bourdon (La mémoire des anges) se penche sur notre histoire et nous montre avec cohérence, à grand renfort d’extraits tirés de près de 200 films de la collection de l’Office national du film du Canada, les dessous d’une décennie au cours de laquelle le Québec s’est profondément transformé.

Chant d’amour au pouvoir des images, La part du diable est une visite à travers un patrimoine singulier. Une rencontre unique où sont conviées les cultures diverses ayant marqué l’histoire de l’Amérique du Nord. Un film d’archives par l’entremise duquel chacune et chacun est invité à devenir un observateur aguerri, à prêter une oreille attentive à cette intense entreprise qui se résume en ces mots : une déclamation poétique.

Vous êtes quelque part au Québec, au tournant des années 1960, à l’heure où quelque chose se prépare. Quelque chose qui se voit et qui s’entend, mais surtout, quelque chose qui se ressent.

Luc Bourdon, le réalisateur de La mémoire des anges, tient entre ses doigts un nouvel écheveau tissé à même notre mémoire collective. Dans un geste d’une rare poésie, avec l’aide de son complice, le monteur Michel Giroux, il réinterprète les matériaux de l’histoire et nous montre avec cohérence, à grand renfort d’extraits tirés de près de 200 films de la collection de l’Office national du film du Canada (ONF), les dessous d’une décennie — celle des années 1970 — au cours de laquelle le Québec s’est profondément transformé.

Pour le mieux ? La question n’est pas tant de répondre à l’évidence de cette accélération de notre société, mais plutôt de montrer, un peu comme il l’a fait avec La mémoire des anges, que l’histoire est composée d’une infinité de situations, dont les renversements ne nous paraissent pas toujours flagrants au premier coup d’œil.

De là l’obligation de revoir, de réinterpréter, de soumettre le récit au test du montage ; de faire cohabiter les « rues sales et transversales » de George Dor avec le flot des cours d’eau précaires de Pierre Perrault ; de faire dialoguer l’enfilade de coupes Stanley du Canadien mené par Guy Lafleur, à la fin des années 1970, avec le front commun des syndicats ; de faire s’opposer les événements d’octobre et le Carnaval de Québec.

Il s’agit d’une rencontre, donc, où sont conviés sportifs, politiciens, ouvriers, militants, violoneux, hommes d’affaires, femmes de théâtre, chanteurs country, peintres et bien d’autres encore !

Du processus de sélection des duchesses dans Le soleil a pas d’chance, de Robert Favreau, jusqu’à l’enregistrement de la chanson thème des Olympiques de 1976, chantée par le jeune René Simard dans le film On s’pratique… c’est pour les Olympiques, de Jean-Claude Labrecque, Luc Bourdon peint une fresque où l’on croise aussi bien Ti-Jean Carignan et Jean Chrétien que Michel Chartrand, Michel Tremblay et Micheline Lanctôt, Jean-Paul Lemieux, Armand Vaillancourt, Jean Lesage, Robert Charlebois, Luce Guilbeault, Maurice Richard et Marie Savard, ou encore Willie Lamothe et Muddy Waters.

Encore une fois, aucune narration, aucune intervention directe de l’artiste, si ce n’est cette utilisation d’un principe structurant qui avait guidé ses pas lors de sa précédente incursion dans les archives de l’ONF : le son. Des voix, des cris, des chansons, des poèmes, des rires, des pleurs. Et tout s’entremêle.

La part du diable est un film de composition, un film de montage, un film d’archéologue, un film plié en accordéon qui propose un regard singulier et nouveau sur la Révolution tranquille durant les années 1970.

C’est la douleur des déclassés, la réverbération des paroles de ceux qui se trouvent acculés au mur, la voix d’une promesse, d’un lendemain. La voix d’un René Lévesque, à l’aise dans les deux langues officielles, expliquant son projet encore à ses balbutiements ; la voix grave et magnifique d’une Alanis Obomsawin par laquelle transitent une force et une douleur qu’un corps ne peut généralement pas contenir ; la voix d’un tout jeune Zachary Richard ou l’extrême frontière qui traverse celle du poète acadien Gérald Leblanc ; la voix râpeuse de Gerry Boulet ; la voix bouleversante de Serge Fiori ; la voix comico-tragique de Mouffe dirigée par Jean Pierre Lefebvre ; la voix de Patricia Nolin qui, par-dessus des sirènes de police, scande : « Ce serait simple d’être juste une chose, mais moi, c’est les deux en même temps » ; ou encore celle de Pauline Julien récitant ce vers de Roland Giguère : « La grande main qui nous cloue au sol finira par pourrir. »

Tout cela, et les événements qui sont demeurés gravés dans la mémoire collective : le joyeux monorail d’Expo 67, les rafles d’octobre 1970, les exploits de Nadia Comaneci, l’élection du PQ, en 1976, sans oublier l’instabilité dont témoignent les voix anonymes saturant les tribunes radiophoniques de l’époque.

Voici un chant d’amour au pouvoir des images. La part du diable est une conduite augmentée de l’histoire, une visite à travers un patrimoine qui nous appartient. C’est une rare rencontre où sont conviées les cultures diverses ayant marqué l’histoire de l’Amérique du Nord. Un film par l’entremise duquel chacune et chacun est invité à devenir un observateur aguerri, à prêter une oreille attentive à cette intense entreprise qui se résume en ces mots : une déclamation poétique.